мои слова всего лишь тень
божественной неясной мысли
раскрасив уходящий день
на рифмах как-то так… повисли
моё небрежное письмо –
не к слову божьему презренье
мне жизнью времени дано
на однократность вдохновенья
мне неизвестен тяжкий труд
словесного каменотёса
из всех литературных руд
я собираю лишь отбросы
лишь гении костром горят
все остальные вечно тлеем
поэт пойди-ка выпей яд
или убей себя хореем      

missing piece

в этом городе дьявол живёт в моей голове
а господь в чужих опустевших карманах
по утрам проходя по  рассветной  статье
наступая на дождь и блуждая в обманах.
опускаясь в метро поднимаясь обратно
проходя ежедневности будничный путь
я хотел бы принять то что стало понято
жизнь давно потеряла свой статус и суть
не уснуть не вздохнуть без банального было
без простого повтора обычных вещей
остроту восприятья навечно убило
повторенье прекрасных его мелочей
ты никто и ничей ты потерянный в буднях
бесполезный ненужный надежды кусок
без любви ты живой но всё кажется будто
кровь твоя – это мёртвый песок

Ёжик в тумане

         счастье рядом
           (надпись на улице Рубинштейна)

 я не умею быть счастливым
бредя под жизненным дождём
я лишь умею жить с красивым…
печальным словом подождём.
а счастье есть… оно ведь рядом
начертано на Рубинштейна…
но жизнь идёт, как ёжик задом
в великом мультике Норштейна
со счастьем мне не по пути
я слишком медлен… как эстонец
и ни куда мне не уйти
я не еврей… и не тевтонец

Luckless

обидеться на целый мир,
и… не простить ему себя,
как можно так вот не любя
мне заявлять, что я – сатир,
факир, удавленник,  фагот…
(черт - это снова Грибоедов)
он не подходит для обедов,
как неприличный анекдот
вложившись в медленный nice shot
я совмещаю слово с мушкой
среди стрелков был первым Пушкин
а я… совсем наоборот -
рождённый утром января
я настрелял так много… криво
(он сочинял… неторопливо)
в стихах и бабах лузер - Я!
прости, прости меня семья
я болен комплексом пегасных
в своих деяниях напрасных
они ничто для бытия…
что для России слово__блеф
увы, давно уже понятно
и это право неприятно…
осознают все заболев
какого чёрта мы шумим
и выворачиваем души…
ведь в этом мире равнодушном
мы все не более чем дым
мы неудачники друзья
не потому что мы поэты…
а потому что в веке этом
поэзия__ России__ не нужна